La bicicleta

La bicicleta sale de casa
Se corona en el umbral
El umbral de ese momento
Contemplando la ciudad.

El sol se derretía
Con nuestra sombra detrás
y era el verano
caluroso
quien pasó por mi portal.

Cuándo el hielo se fundía
Cuándo el gallo cante ya
Cuándo acabe la telilla
Tus manos
Pasan junto a mí
y tú brillas.

Pasan entregando
ganas, mañana, roce
y anochecía.
Pensé que alguien me ayude
Tú dijiste que querías
Y en la puerta
Esperando
La bicicleta volvía.

Rosas

Rosas
de hijos tan nietos
Rosas
un día desmiento
Rosas
me invento y presiento,
te guardo en mi aliento.
Rosas
de amor eterno 
resiento.

Economía del movimiento no es ley del mínimo esfuerzo.

No se cuantas veces me he enamorado en un vagón de metro. 

Crecer es eso, supongo. 

Recibir la llamada 

La llamada de Dios

La llamada del Amor

La llamada a ser tú mismo

A equivocarte 

Y perder 

Perder ese miedo a tomar decisiones 

Como se supone que puedo leer literatura Hispanoamericana mientras mantengo activa mi vida social?

Lo procuro de verdad

Procuro ir aprendiendo

Pero vuelvo a caer

Te decepcionas

Me decepciono 

Y ya no me crees

Quizás algún día 

Quizás pronto ya

Pueda hacerlo bien 

Y todo ese desgarro

Todo lo perdido

En la memoria quede

Nunca más bienvenido

Siempre quise ser de esas personas que aprovechan hasta los viajes en autobús hacer algo. De las que practican los ritmos de un piano, estudian apuntes de Biología, subrayan libros de autoayuda, o buscan miradas perdidas jugando a ser valiente. 

Y mientras dejaba ir aquel mes tras mis pasos, no pude evitar preguntarme si eran realmente esas decisiones las que marcan la diferencia. Si esconder tormentas bajo gafas de cristal sirve para algo más que para agotarse. Si en un mundo con más caras que cruces un par de palabras pueden intentar tocar tu pequeño corazón. 

Tres pajaritos se sentaron en mi ventana 
Me dijeron que no me preocupe.

Algo que aprender

Algo que aprender

Pasan un montón de cosas cuando a uno le duele

Sin dolor no aprendo

Sin aprender no escribo

Sin escribir no siento

Mariposas. Y al entrar los techos de selva dejaban entrever la luz entre vigas de madera. Libros antiguos y Platón, Secretos y Mentiras de Mike Leigh, y los tactos por defecto se juntaron. La luz se fue tan rápido como la cena se quedó fría, y las ropas por el suelo. Desde la ventana La Latina y su biblioteca de Lavapiés sin noción del tiempo. 11:30, ya voy para allá. Me acelero entre los planos del silencio de la calle, pero el metro no llega, y te encuentro esperándome entre los geranios del balcón. 

Había eliminado su número, sus historias y los kilómetros de distancia. Pero por alguna extraña razón se encontraron bailando en verano en los bajos de Orense.

Tus actos no pararon mis palabras. Y el viento no pudo mantener unas pinzas que ya no se sujetan. Perder o ganar. Ganar o perder. Andar o dejar ir.

Me gustan las personas que no necesitan avisar para aparecer. Ni una fecha para regalar. Que besan sin pedirlo. Las que están cuando ni tu te encuentras. Las que arrollan los miedos a base de ganas.